Yo

Yo no mas!!!
porque si!!!
porque me creo linda jajajajajaja

Los simpson, esos vecinos que no debes saludar

Un ensayo de Gustavo Rodriguez

El hombre tiene treinta y seis años, y es bastante calvo para su edad. Vive en Evergreen Terrace, un suburbio de una ciudad norteamericana, y acaba de meter su auto en la cochera luego de un día de trabajo. Al entrar en su casa, escucha sollozos que provienen del estudio. Es su hija, que sufre por un problema existencial. Al asomarse a la puerta abierta, y ver así a su pequeña, la voz se le quiebra: «No soporto ver a mis hijos sufrir». Y, por eso mismo, cierra la puerta de golpe para seguir su camino tan campante. El hombre calvo no sabe que su comportamiento pronto hará reír al mundo en setenta idiomas, incluido el suahili. Ni que sus acciones son motivo de cátedra en universidades de América y Europa para entender la filosofía de Nietzsche, entre otras cosas. A Homero Simpson no se le puede exigir que sepa muchas cosas. Tiene un coeficiente intelectual que bordea la idiotez. Pero tiene otras cualidades que lo han hecho el jefe de la familia más aplaudida de la historia mundial. En 1999 la revista Time denominó a Los Simpson como el mejor programa de televisión de todos los tiempos, dejando lejos, muy lejos, a ficciones de carne y hueso. Un año antes, la misma revista había colocado a Bart, el primogénito de la familia, al lado de Picasso, Spielberg, Los Beatles y James Joyce como uno de los cien protagonistas del arte y la cultura en el siglo veinte. ¿Es probable que los editores de la revista hayan sido fanáticos generacionales de la serie y, por tanto, jueces subjetivos? Es una suposición válida, pero que pierde peso si nos enteramos de que el Diccionario Oxford ha incorporado recién a su vocabulario la expresión «D’oh»: un lamento usual de Homero Simpson cuando nota que las cosas se están poniendo peor de lo esperado. O si escuchamos a alguien como Robert Pinsky, el poeta más conocido de la literatura estadounidense contemporánea, decir que Los Simpson es la única serie que penetra en la naturaleza misma de la televisión. Luego de conocer los alcances de esta familia en la cultura popular postmoderna, no es arriesgado decir que si Andy Warhol hubiera nacido treinta años más tarde, en sus pinturas hoy veríamos a Marge Simpson en lugar de Marilyn Monroe...

Por fin!!! maldito año terminando

Me carga diciembre!! Me estresa…Exámenes, trabajos, navidad, el pololo, año nuevo, etc.
En la u me ha ido súper mal y no por falta de talento sino (jejejejeje) sino, falta de interés. Me siento súper perdida porque en el fondo estoy remando contra la corriente… Tengo mil cosas en la cabeza y no precisamente como coser bien un pantalón. Además me carga toda el aura que rodea al diseño de vestuario. Es tan falso, tan simplón a veces y la mayoría solo se guía por donde se ve mas bonita un flor al contenido del trabajo… Ya filo, igual se que soy densa, pero me da rabia que mis aspiraciones no encuentren cabida. No quiero ser la típica diseñadora que copia todo de afuera y que les vende una falda rebozante de tul a adolescentes con aspiraciones de beauty queen…y por supuesto – y no es que sea clasista, miradora en menos, etc.- pero me da depre cuando me imagino que puedo terminar metida en el Apumanque. Para que mencionar la batalla contra el típico estereotipo gay. ¿A quien se le ocurrió la asociación “me gustan los hombres-tengo talento fashion”?????
Caso aparte es la situación de mi casa: amo serena, pero al mismo tiempo me da lata volver. Es como si al poner un pie allá me cubro de una capa de polvo y quedo archivada hasta marzo. Obvio que quiero a mi mamá y me preocupa su enfermedad. Todas las noches me acuesto pensando “Sofía mala, mala, mala”.
En realidad tengo un enredo en mi vida. Ahora le tengo que sumar un sorpresivo ataque de fobia a la gente, fobia a la calle, al gentío, etc. Me obsesioné con las arañas a tal punto que reviso toda mi cama antes de acostarme, mi ropa, mis zapatos, los rincones, sueño con ellas y a cada rato las siento subir por mis piernas. Ando como con nostalgia por la playa, cuando en realidad me carga la arena y el sol (amo un tono blanco radiante jajaja) y podría seguir sumando cosas, pero para que. Eso si por favor que alguien me diga como sacar al monstruo que vive bajo mi cama, porque el muy infame no me deja dormir…

Pelao de Cumpleaños.

Felicidades Decue!!!!

mi viejo preferido

Kate...

Tema trivial….Pobre niña perfecta, reina del mundo. Moss fue una de las protagonistas de la polémica que se generó en los 90 sobre las modelos que supuestamente promovían una imagen de "niña abandonada" y anoréxica. La reina del chic se instaló entre Nueva York y los Ángeles, donde frecuentaba las fiestas más chic, además del club The Viper Room, propiedad del que fuera su novio, Johnny Depp. En 1998 fue ingresada en una de las clínicas privadas más exclusivas de Londres por "agotamiento", y reapareció dos meses más tarde. Fue entonces cuando hizo las explosivas declaraciones a la revista The Face en las que aseguraba que se había pasado la última década saliendo a las pasarelas borracha. Hoy….cocaína. En fin...
Lo que me llama la atención es esta especie de fascinación del mundo de la moda por esta mujer-icono. cocaína??? Le ofrecemos nuestra campaña, firma contratos millonarios y como siempre su cara sigue dando la vuelta al mundo. Me carga empezar con juicios morales, porque como siempre digo, cada uno sabe donde le aprieta el zapato, pero aun así me da la sensación de estar recibiendo el mensaje incorrecto. Para mi kate ha dejado de existir, hoy es solo una buena foto, una buena portada y que mientras más polvo blanco meta en sus narices, mas la queremos…la adoramos… Y cuando su nariz se le caiga buscamos otra kate, idola, otra foto, otra portada. No se….de todo esto me queda una sensación de frialdad…aunque claro, quien no soñó con ser Kate alguna vez

Modelos!!...Sniiff

Mi ego acaba de quedar tirado por el piso y con ganas de seguir escarbando para seguir hundiéndose. Primero los típicos comerciales veraniegos con mujeres 90-60-90 paseándose felices en bikini por la playa. O sea!!!! . Le cuento al Cristián que me da lata y el inteligentemente me responde “ Amor, importa que te quieran por lo que eres, no por como te ves…”. Claro…Como si el JAMAS se hubiera quedado baboseando frente al televisor, en una revista o en la calle viéndolas. Filo, total “son minas de la tele”.
Hoy me dirijo feliz a la U a ayudarle a mi profe de vestuario a preparar el desfile que todos los años muestra los mejores trabajos… Y claro una a una empiezan a llegar ellas….las modelos!!! Obvio que me hice la tonta y me concentre en mi trabajo, pero una a una se empiezan a sacar la ropa...(grrrrrrr). Para que contar como me sentía a los pocos minutos. Ya! Esta bien! Igual trato de conformarme con la típica frase de que todas las mujeres tenemos algo especial, pero es inevitable que ellas te hagan sentir mal, aunque obviamente no sea su intención.
Supongo que no soy la única mujer que ha sentido esto alguna vez. Por lo menos a mi se me pasa un poco con un abrazo de mi pololo y con saber que – según yo- él me considera linda… Eso si me sigue asaltando una gran duda….¿ A quien envidian las modelos???

Adopt your own pet!!!

adopt your own virtual pet!

Ke fome...kiero un gato de verdad y ke ojala no tenga tendencias suicidas, como aquel depresivo minimo que alguna vez se dedico a destruir todo mi departamento y que al final, por aburrimiento, o por falta de muebles donde seguir descargando su furia gatuna, decidio que queria volar y salto del sexto piso.....Para que les cuento el final

Hombres hermosos

Debido a mi actual estado de vacio mental y en apariencia interminable tome este fragmento de la revista "Etiqueta negra", Una definición de Gabriela Wiener :

Hombre hermoso.
Dícese del macho de la especie humana al que adoras cuando se marcha porque te encanta verlo de espaldas (o de nalgas, que no es lo mismo, pero es mejor). Dícese también del bípedo mamífero pródigo en testosterona a quien si le pides que te baje algo de una repisa muy alta, deja ver una perfecta línea de vellos que se pierde debajo de su ombligo. Un hombre hermoso se define además porque al sentarse coloca un tobillo sobre su otra rodilla, no porque sea una pose intelectual, sino porque le incomoda el paquete. Pero el hombre hermoso nunca ha llegado al nivel de anabólicos de Arnold Schwarznegger, ni cree que para ser un macho-man haya que oler a salami como Chuck Norris. Tampoco ha intentado ser gobernador ni presidente al cumplir los sesenta, y no cree que logrará transmitir firmeza haciéndose un lifting a lo Berlusconi. En resumen, que nunca ha creído que para ser hermoso tiene que ser musculoso, poderoso y feo como el oso. Un hombre hermoso es aquél que tiene la boca pequeña y las orejas gigantescas (para entendernos: que te escucha y te deja hablar). Dícese, asimismo, de aquel bello mortal que, para vivir en forma integral tanto su parte femenina como masculina, no te roba el espejo ni tus cremas exfoliantes. Que no se siente obligado a gastarse una fortuna en el spa ni en la decoración tan bien combinada de su departamento de metrosexual, tampoco en ropa lujosa y de moda ni en el automóvil más original del año, en especial (o exclusivamente) si no piensa compartirlos contigo. Tierno y apasionado, un hombre bello llora, pero sólo cuando ya le diste confianza. Y se corta la uñas (o rasga una guitarra), pero en ningún caso se las lima. Dícese también del hombre melenudo (tipo Rey León y no David Bisbal) que usa champú corriente pero con efecto anticaspa. Ronca, si no tiene más remedio, pero no en la primera noche. El hombre hermoso no usa mondadientes después de comer y tampoco se los guarda en el bolsillo para más tarde. El hombre hermoso tiene los dientes blancos y su barbilla araña un poquito incluso recién afeitado. Da lo mismo que sea lampiño o pelo-en-pecho, pero de ninguna manera el hombre hermoso tiene un enterizo de vellos que forman remolinos en su espalda (sólo en estos casos se admite la depilación del hombre hermoso). Dícese además que un hombre hermoso es esa criatura con pelos en el culo, los mismos que jamás deben asomar por su nariz o sus orejas. Las manos anchas y cuadradas de un hombre bello son las de alguien que ha trabajado al menos un poco y pueden apretarte el cuello hasta matarte de amor. Sus hombros sostienen el mundo y tiene un poco de panza paternalmente sexy. Transpira cuando te hace el amor, pero sólo lo justo para que resbale en tu cuerpo.

¿?¿?

No se que pasa pero reconozco que por mucho tiempo anduve con un bajón enorme del que por suerte estoy saliendo. Como que de pronto me desintoxiqué un poco. Ahora, no puedo decir que ando con una sonrisa por la vida, pero como que me empezó a cansar un poco la vibra negativa. Lo malo es que de pronto me empecé a sentir culpable por andar contenta y me bajo una especie de abnegación por la felicidad ajena… que terrible!!!. Me estoy volviendo complaciente!!

Pharmacuticools

En Blanco................

Parece que me quedé sin nada que decir!!!! Que pena…pero entre tanto blog me encuentro con distintas opiniones, comentarios, puntos de vista, discusiones, etc. Y a mi no se me ocurre nada. Me pregunto si en realidad lo que perdí es mi capacidad de observación, de abstracción, o simplemente la capacidad de sorprenderme…Por ahora le echo la culpa a la primavera.

Decue...

Estare alli cuando llores y cuando rias,
en tus dias de melancolia y en tus alegrias,
Estare alli cuando duermas,y cuando sueñes,
en tus miedos mas profundos,y en tus noches mas frias....

Nach Scratch

La vida pasa en 4 paredes

Estoy como en blanco. Los días pasan, solo pasan. Llevo días encerrada en mi pieza y en realidad ya no noto el paso de los días, las horas. En mi cabeza pasan cosas raras. Quiero hacer muchas cosas pero no se por donde partir. Más que eso…no se me ocurre nada. Me imagino que a más de alguien le ha parecido algo así pero de pronto me doy cuenta que no solo han sido estos días. Ha sido toda mi vida. De una u otra forma siempre están las cuatro paredes, los días solo pasan. Me parece que en 23 años no he hecho nada. NADA!!!! . De por si ya es una situación bastante patética, pero lo peor de todo es que no tengo ganas de hacer nada al respecto. Estoy envuelta en una nube toxica que me envenena de modorra, se roba mis ideas, me duerme el alma. Parece que hoy no pienso. Solo existo.